Editorial Namox
TALLERES LITERARIOS 2012 (primer periodo)
Centro Cultural Namox
Talleres Literarios 2012
Poesía
Martes
20:00-22:00hrs.
Costo: $1600
Inicio: 14 de febrero
Concluye: 29 de mayo
Nivel: medio y avanzado
Narrativa
Jueves
20:00-22:00hrs.
Costo: $1600
Inicio: 16 de febrero
Concluye: 31 de mayo
Nivel: medio y avanzado
Objetivo general de los talleres:
Los participantes trabajarán en la conclusión de una obra literaria. Intentando dejarla lista para su dictamen editorial, publicación o participación en convocatorias.
Requisitos:
· Cubrir el costo o la mayor parte posible del mismo
· Contar con un proyecto de escritura dentro del género participante
· Comprometerse a concluir el módulo (con duración de 16 semanas)
· Tratar de participar en las actividades afines (viajes culturales, charlas, conferencias, presentaciones editoriales, recitales, etcétera) proyectadas por el Centro Cultural Namox
Editorial Namox / Centro Cultural Namox
Calle Rosas Moreno 217, Centro, CP 37000
(entre Emiliano Zapata e Independencia)
VER MAPA DE UBICACIÓN Y SITIO WEB:
http://editorialnamox.blogspot.com
Tel. Recepción: (477) 212 00 02
Cel: 47 77 66 24 25
namox@live.com
Calle Rosas Moreno 217, Centro, CP 37000
(entre Emiliano Zapata e Independencia)
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Tel. Recepción: (477) 212 00 02
Cel: 47 77 66 24 25
namox@live.com
SINOPSIS:
Este taller está planificado para que los participantes, después de someter a una exhaustiva revisión sus textos (que vincula crítica grupal y tutorías profesionales), los publiquen de manera individual o colectiva. El programa incluye un particular análisis a los elementos esenciales que componen las estructuras poéticas y narrativas modernas. Y los aspectos formales de una publicación.
TEMÁTICA GENERAL:
1. Contexto contemporáneo
2. Subgéneros
3. Análisis de estructura y contenido
4. Recursos técnicos del escritor moderno
5. Crítica literaria y valores estéticos
6. El discurso literario
7. Cómo organizar una obra literaria para su publicación
8. Proceso para la publicación de una obra narrativa
EXTRAS (con costo):
· Servicio económico de estacionamiento
· Copias e impresiones para sus trabajos
· Asesoría personal
· Tutorías
· Clases particulares
Imparte: Mtro. Emanuel Alvarado
PRESENTACIÓN GENERAL
Con el objetivo de contribuir a la divulgación de la literatura y la cultura del libro. Y de impulsar la creación literaria en la región, Editorial Namox abre al público ciclos de talleres en los géneros de narrativa (novela y cuento), ensayo y poesía.
La literatura, como arte, exige un conocimiento fundamental de los elementos que la componen y estructuran; así, quien intente escribir debe conocerlos al momento de encarar sus procesos. Sin ese conocimiento, no sólo es imposible la realización de una obra de arte escrita, sino que los intentos resultarán casi siempre infructuosos y cansados. Dejando en el practicante una huella desalentadora y quizá la experiencia de sentir incompleto cada esfuerzo.
Por lo anterior, se ha diseñado un ciclo de talleres que le permitirá a los participantes conocer los fundamentos de cada uno de estos géneros, y les darán las habilidades necesarias para preparar y terminar una obra, misma que podrán publicar o enviar a concurso.
Estos talleres están estructurados para brindar las bases teóricas y los ejercicios fundamentales que darán solidez a su formación y mejorarán substancialmente su escritura, sirviendo de base para alcanzar sus inquietudes literarias.
La literatura nos permite penetrar otras existencias y observar el mundo desde múltiples perspectivas; desde las cuales evidenciamos nuestras propia experiencia. Porque escribir supone una forma de alterar la vida; es en este sentido que el escritor se debe transformar en un modesto, creativo y versátil dios artesanal.
OTROS PROGRAMAS DE TALLERES
Novela
Inicio: Pregunte sobre el cupo
Programa General para Novela
1. Introducción: El contexto de la novela
2. La prosa de los novelistas
3. Estructuras y técnicas
4. Temáticas y modalidades
5. Desarrollo de la idea y diseño de la historia
6. Proceso de documentación
7. Constitución de los personajes
8. El espacio y el tiempo
9. Los diferentes narradores
10. El punto de vista y el enfoque
11. Estructuración y desarrollo
12. Entramados y montaje
13. Proceso de Auto-corrección
14. Revisión general
16. Corrección profesional
Cuento
Inicio: Pregunte sobre el cupo
Programa General para Cuento
1. Introducción: El contexto del cuento
2. La prosa del cuentista
3. Estructuras y técnicas
4. Temáticas y modalidades
5. Desarrollo de la idea y el tema
6. Inicios, desarrollos y finales
7. Los personajes
8. El espacio y el tiempo
9. El narrador
10. El punto de vista y el enfoque
11. Estructuración y desarrollo
12. Intensidad, tensión y brevedad
13. Proceso de Auto-corrección
14. Planificar un libro de cuentos...
15. Revisión general
16. Corrección profesional
Lectura
Inicio: Pregunte sobre la apertura
Programa General para Lectura:
Técnicas y estrategias de fomento a la lectura
Poesía
Inicio: Pregunte sobre la apertura
Programa General para Poesía
1. Introducción: El contexto de la poesía
2. El lenguaje poético y el lenguaje del poema
3. Diversas clases de poesía
4. La poesía tradicional
5. La poesía moderna
6. Los elementos contemporáneos
7. Las transformaciones
8. La sonoridad
9. Las estrofas y el verso
10. Los artificios
11. Estructuración de un poemario
12. Análisis de contenido
13. Proceso de Auto-corrección
14. Corrección de estilo
15. Revisión general
16. Corrección profesional
Producción literaria del Taller de Poesía Namox
Como leños ardientes
así las manos y sus muslos
crepitantes
Un aliento húmedo
como de ojos chispeantes
llenaba su voz agitada y dulce
Apenas supe su nombre
pero aprendí sus latidos
Sus pasos quedos y descalzos
las danzas polinesias en mis ojos
–Quédate quieto –murmuraba–
y con su cuerpo repetía:
mira cómo bailo
cómo muevo mi carne
para que tú la veas
Fue una noche
(y un amanecer si se quiere)
donde aprendí que las fogatas
también bailan
y te penetran
©Emanuel Alvarado
Iniciación a la Novela
Taller de Novela
Todos los Lunes
Inicio: 28 de Junio
Programa General para Novela
1. Introducción: El contexto de la novela
2. La prosa de los novelistas
3. Estructuras y técnicas
4. Temáticas y modalidades
5. Desarrollo de la idea y diseño de la historia
6. Proceso de documentación
7. Constitución de los personajes
8. El espacio y el tiempo
9. Los diferentes narradores
10. El punto de vista y el enfoque
11. Estructuración y desarrollo
12. Entramados y montaje
13. Proceso de Auto-corrección
14. Revisión general
16. Corrección profesional
Todos los Lunes
Inicio: 28 de Junio
Programa General para Novela
1. Introducción: El contexto de la novela
2. La prosa de los novelistas
3. Estructuras y técnicas
4. Temáticas y modalidades
5. Desarrollo de la idea y diseño de la historia
6. Proceso de documentación
7. Constitución de los personajes
8. El espacio y el tiempo
9. Los diferentes narradores
10. El punto de vista y el enfoque
11. Estructuración y desarrollo
12. Entramados y montaje
13. Proceso de Auto-corrección
14. Revisión general
16. Corrección profesional
Iniciaciónn al Cuento
Taller de Cuento
Todos los Martes
Inicio: 29 de Junio
Programa General para Cuento
1. Introducción: El contexto del cuento
2. La prosa del cuentista
3. Estructuras y técnicas
4. Temáticas y modalidades
5. Desarrollo de la idea y el tema
6. Inicios, desarrollos y finales
7. Los personajes
8. El espacio y el tiempo
9. El narrador
10. El punto de vista y el enfoque
11. Estructuración y desarrollo
12. Intensidad, tensión y brevedad
13. Proceso de Auto-corrección
14. Planificar un libro de cuentos...
15. Revisión general
16. Corrección profesional
Todos los Martes
Inicio: 29 de Junio
Programa General para Cuento
1. Introducción: El contexto del cuento
2. La prosa del cuentista
3. Estructuras y técnicas
4. Temáticas y modalidades
5. Desarrollo de la idea y el tema
6. Inicios, desarrollos y finales
7. Los personajes
8. El espacio y el tiempo
9. El narrador
10. El punto de vista y el enfoque
11. Estructuración y desarrollo
12. Intensidad, tensión y brevedad
13. Proceso de Auto-corrección
14. Planificar un libro de cuentos...
15. Revisión general
16. Corrección profesional
Iniciación a la Poesía
Taller de Poesía
Todos los Miércoles
Inicio: 30 de Junio
Programa General para Poesía
1. Introducción: El contexto de la poesía
2. El lenguaje poético y el lenguaje del poema
3. Diversas clases de poesía
4. La poesía tradicional
5. La poesía moderna
6. Los elementos contemporáneos
7. Las transformaciones
8. La sonoridad
9. Las estrofas y el verso
10. Los artificios
11. Estructuración de un poemario
12. Análisis de contenido
13. Proceso de Auto-corrección
14. Corrección de estilo
15. Revisión general
16. Corrección profesional
Todos los Miércoles
Inicio: 30 de Junio
Programa General para Poesía
1. Introducción: El contexto de la poesía
2. El lenguaje poético y el lenguaje del poema
3. Diversas clases de poesía
4. La poesía tradicional
5. La poesía moderna
6. Los elementos contemporáneos
7. Las transformaciones
8. La sonoridad
9. Las estrofas y el verso
10. Los artificios
11. Estructuración de un poemario
12. Análisis de contenido
13. Proceso de Auto-corrección
14. Corrección de estilo
15. Revisión general
16. Corrección profesional
La mismidad: mi nuevo estado de ánimo
No sé ustedes, pero yo paso por un momento en que me cuestiono lo verdaderamente esencial. Me he reconfortado con hallar en la sencillez de mi vida familiar la tranquilidad que ocupaba. Considero que a partir de hoy mis motivaciones serán distintas, incluso las literarias; que aquellos que me conocen saben que son lo más importante para mí. He decidido crear otra entrada: Reflexiones, no prometo escribir mucho ahí, porque como puede indicarlo el título, vivo en una extraña y placentera mismidad que me tiene muy contento y pleno.
Más adelante trataré de anotar lo que es importante para mí y la manera en que trabajo para acercarme y conseguirlo. Creo que en varios sentidos soy más espiritual, mucho más ajeno al absurdo trajinar del materialismo y la vanidad.
Hace años, escribí una frase que me ha acompañado desde entonces: Soy mucho más espíritu que despojos. Creo que esa idea juvenil era un pronóstico de lo que me pasa ahora. Un abrazo.
Más adelante trataré de anotar lo que es importante para mí y la manera en que trabajo para acercarme y conseguirlo. Creo que en varios sentidos soy más espiritual, mucho más ajeno al absurdo trajinar del materialismo y la vanidad.
Hace años, escribí una frase que me ha acompañado desde entonces: Soy mucho más espíritu que despojos. Creo que esa idea juvenil era un pronóstico de lo que me pasa ahora. Un abrazo.
MI ESTRENO DE CUENTACUENTOS
Hoy, ante 256 niños de Primaria y sus maestras, comencé mi carrera de cuentacuentos. Olvidé tomar una foto, pero su recuerdo lo tendré presente en mi memoria.
Me elevo y me erosiono
Me elevo y me erosiono
como una esfera roja y profunda
que aspira el cosmos y se dilata
y gime y te espera
en la escalera eterna de tu nombre
que es sonrisa y transparencia
Fernanda...
de piel naranja
de almidonadas caricias
de sábanas aguerridas
de manos seductoras
de canciones que suenan alto
en volúmenes milimétricos y profundos que hablan idiomas nocturnos
que suenan como campanas, como grillitos a media noche y a media cama
que corrigen mi sueño y mi andar amoroso:
las plumas con las que te alcanzo en pleno vuelo nupcial y te entretejo
las mismas plumas con la que te escribo y te cobijo
Fernanda...
porque tú eres la fábula y el verso
la doble palabra de una mujer desnuda
que me promete una segunda noche
igual
como se ofrece una segunda taza de café
que no es otra cosa que la permanencia
la insólita forma de crecer
de agarrarse un muslo, un seno
la perfecta forma de hallarse en el otro
como en casa
como en el alquilado espacio donde se habita
esta noche potosina en que te pienso y te alcanzo
en un instante
y te regalo unas palabras que son mi sustento
y tu azar y tu memoria
porque sin ti, sin tus labios
sin los alaridos de tus roces
la noche, las estrellas
no serían mas que un invisible y milenario manto sin sentido
como una esfera roja y profunda
que aspira el cosmos y se dilata
y gime y te espera
en la escalera eterna de tu nombre
que es sonrisa y transparencia
Fernanda...
de piel naranja
de almidonadas caricias
de sábanas aguerridas
de manos seductoras
de canciones que suenan alto
en volúmenes milimétricos y profundos que hablan idiomas nocturnos
que suenan como campanas, como grillitos a media noche y a media cama
que corrigen mi sueño y mi andar amoroso:
las plumas con las que te alcanzo en pleno vuelo nupcial y te entretejo
las mismas plumas con la que te escribo y te cobijo
Fernanda...
porque tú eres la fábula y el verso
la doble palabra de una mujer desnuda
que me promete una segunda noche
igual
como se ofrece una segunda taza de café
que no es otra cosa que la permanencia
la insólita forma de crecer
de agarrarse un muslo, un seno
la perfecta forma de hallarse en el otro
como en casa
como en el alquilado espacio donde se habita
esta noche potosina en que te pienso y te alcanzo
en un instante
y te regalo unas palabras que son mi sustento
y tu azar y tu memoria
porque sin ti, sin tus labios
sin los alaridos de tus roces
la noche, las estrellas
no serían mas que un invisible y milenario manto sin sentido
Acá están las calles desnudas
Acá están las calles desnudas
—todas las piedras son signos—
de lo que hablamos
y anduvimos
Cada adoquín pronuncia tu nombre
retumba tu sombra en las callejuelas
en las tercas avenidas
en el sonido catedralicio
¿Son las ciudades
nuestros álbumes fotográficos?
¿Son los paisajes
la escenografía de nuestra memoria?
El viento se repite caprichosamente
v i e n e d e n u e v o (se repite)
Viene de nuevo a ocupar mi cama
me instruye me incita me provoca
Elaireesunadeclaracióndeamorpuestaentuslabios
la ropa sigue siendo el atajo para llegar al placer
y contagiarlo
En este espacio no hay Norma ni Derecho
sólo la imaginación amorosa
sólo las inquietas sombras que me diste
los indecibles hechos en que me amaste
Acá solamente existe y hay la presencia tuya
Los siglos de estas paredes
rezan tus gemidos
la cama vuela magistralmente
se sacude la pereza
de una habitación a otra, de un mundo al otro
Mientras tú gimes
y te das vuelta
para que ame el otro extremo
de la luna
Como si el mar estallara
en olas gigantescas
en agigantadas sombras
y voluminosas aguas
para que unas gotas alcanzaran su presencia
«La luna mojada por el mar» se llamaría
esa imagen de cabecera
De pezón a pezón
nuestro sexo
nuestras lenguas góticas
—todas las piedras son signos—
de lo que hablamos
y anduvimos
Cada adoquín pronuncia tu nombre
retumba tu sombra en las callejuelas
en las tercas avenidas
en el sonido catedralicio
¿Son las ciudades
nuestros álbumes fotográficos?
¿Son los paisajes
la escenografía de nuestra memoria?
El viento se repite caprichosamente
v i e n e d e n u e v o (se repite)
Viene de nuevo a ocupar mi cama
me instruye me incita me provoca
Elaireesunadeclaracióndeamorpuestaentuslabios
la ropa sigue siendo el atajo para llegar al placer
y contagiarlo
En este espacio no hay Norma ni Derecho
sólo la imaginación amorosa
sólo las inquietas sombras que me diste
los indecibles hechos en que me amaste
Acá solamente existe y hay la presencia tuya
Los siglos de estas paredes
rezan tus gemidos
la cama vuela magistralmente
se sacude la pereza
de una habitación a otra, de un mundo al otro
Mientras tú gimes
y te das vuelta
para que ame el otro extremo
de la luna
Como si el mar estallara
en olas gigantescas
en agigantadas sombras
y voluminosas aguas
para que unas gotas alcanzaran su presencia
«La luna mojada por el mar» se llamaría
esa imagen de cabecera
De pezón a pezón
nuestro sexo
nuestras lenguas góticas
Me maravilla
Me maravilla
aislarme del mundo
en un breve clic O en un efímero hola
Me maravilla hallar lombrices junto a mi regadera
la forma de las güilas y el aroma de los lápices
y el ruido de mi cabecera
Estoy ahondando en las felices cosas
hechos simples que me rodean
que son bastiones de lo distinto
La vida me sabe a caramelo
los días son ventanas por donde entras
y me perfumas
Mientras yo permanezco quieto
viviendo el amor a montones y en silencio
La quietud y el silencio son los dones del deseo
Estoy feliz de tener agua caliente
y chocolates y de que dos músicos vengan
por la mañana a verme
Adoro estos lapsos de vida
en que uno es uno con la carne
con el tiempo, con las cigarras
Adoro las fracciones de la existencia
conectado al cosmos, donde todo gira
en la profunda droga que es la sonrisa
la felicidad es algo interior
(decía trilladamente ayer)
hoy insisto: vivo en el Int. 1
Me basta estar despierto
—el sueño es una forma de la muerte—
para estar despierto y vivo y coleando
Creo que puedo llegar lejos, lejos
volando y recitando
Recitando y muriendo
Uno es tan sólo la flama encendida
de cierto punto luminoso
en que arde la memoria
aislarme del mundo
en un breve clic O en un efímero hola
Me maravilla hallar lombrices junto a mi regadera
la forma de las güilas y el aroma de los lápices
y el ruido de mi cabecera
Estoy ahondando en las felices cosas
hechos simples que me rodean
que son bastiones de lo distinto
La vida me sabe a caramelo
los días son ventanas por donde entras
y me perfumas
Mientras yo permanezco quieto
viviendo el amor a montones y en silencio
La quietud y el silencio son los dones del deseo
Estoy feliz de tener agua caliente
y chocolates y de que dos músicos vengan
por la mañana a verme
Adoro estos lapsos de vida
en que uno es uno con la carne
con el tiempo, con las cigarras
Adoro las fracciones de la existencia
conectado al cosmos, donde todo gira
en la profunda droga que es la sonrisa
la felicidad es algo interior
(decía trilladamente ayer)
hoy insisto: vivo en el Int. 1
Me basta estar despierto
—el sueño es una forma de la muerte—
para estar despierto y vivo y coleando
Creo que puedo llegar lejos, lejos
volando y recitando
Recitando y muriendo
Uno es tan sólo la flama encendida
de cierto punto luminoso
en que arde la memoria
Las ciudades son el territorio del hombre
Las ciudades son el territorio del hombre
por ellas vaga y se espanta
bebe al descuido y a la impotencia
Cruza las calles y se corta las venas
transpira el hollín, se moja los zapatos
vuelve el rostro a la historia
Se malforma un carácter
que de cualquier manera no le pertenece
se angustia y se lamenta
Andar es el precipicio por donde marcha
a la locura, a la pulcritud del vacío
—su vida es una morada de frágiles naipes—
De substancias enlatadas se alimenta
por eso no hay abonos fértiles ni sombras verdes
o verdaderas alquimias que lo transformen todo
La vida del hombre es una putrefacción anticipada
una corrosión estereotipada y amañada
llena de llagas y dogmas perecederos
La humanidad está fornicando con el suicidio
se alaba a sí misma en nombre del propio hombre
y me da risa, me jacto de no pertenecerle
Me levanto
le cambio a alguien una moneda por unas monedas
Me sirvo un vaso de leche
Cojo de la alacena blanca un paquete de galletas
y vuelvo para escribir estos mini detalles
que me vuelven etéreo y sigo volando
Porque el viento pega en mi rostro
aunque no me mueva
y siga soñando la mismidad que me viene
Estoy ausente, leyendo la inmortalidad de Kundera
en esta mañana tierna ¡sí, es posible llamarle así!
lo atestiguan: la chica que me gusta a estas horas
los durmientes pasajeros del metrobús
las gentes (¡sí, se puede escribir así!) del otro lado del teléfono
Ayer pasé tres horas, muy pocas, lo sé
escuchando por internet a poetas hispanoamericanos
Muy dignos, muy aguerridos con su palabra
En esta vaporosa nube en que convergen
Kundera, la chica que me gusta por las mañanas, los dos Efraínes: Huerta y Bartolomé, Girondo, Vallejo
Sabines, Paz, Neruda, Nandino, Benedetti, Martí
Cernuda, Alonso, Machado, Cardenal y el puñado de amigos poetas que aún gozan de ser desconocidos
Aquí, en esta luminosa soledad
es que me acerco a la dicha de estar ausente
me siento vivo en los minúsculos detalles
Mis sentidos aparentan fortalecerse
veo mejor, aspiro formidablemente los aromas
mis manos tocan de mucho mejor manera
Y en todo ello, revuelto, admiro la vida
(incluso la mía) y me regocijo
porque hay poesía, poetas y gentes
y una chica que me gusta, y hay aire
Puedo leer lo que se me antoja
y tomar leche, acabarme las galletas
sin nadie que me vea
No tengo sueño (detesto tener sueño)
siento la piel erecta y el ánimo resuelto
En tanto mi cabello viaja al Sur
en una feliz caída libre
en una casualidad que me permite
estar alegre aunque el mundo, ya se sabe
me lo prohíba; incluso se enoje porque lo estoy
Pero qué importa, si yo aún gozo
de la inmortalidad y del derecho —irreductible—
a Volar
Porque si yo aprendí a volar
fue precisamente para eso: volar
por ellas vaga y se espanta
bebe al descuido y a la impotencia
Cruza las calles y se corta las venas
transpira el hollín, se moja los zapatos
vuelve el rostro a la historia
Se malforma un carácter
que de cualquier manera no le pertenece
se angustia y se lamenta
Andar es el precipicio por donde marcha
a la locura, a la pulcritud del vacío
—su vida es una morada de frágiles naipes—
De substancias enlatadas se alimenta
por eso no hay abonos fértiles ni sombras verdes
o verdaderas alquimias que lo transformen todo
La vida del hombre es una putrefacción anticipada
una corrosión estereotipada y amañada
llena de llagas y dogmas perecederos
La humanidad está fornicando con el suicidio
se alaba a sí misma en nombre del propio hombre
y me da risa, me jacto de no pertenecerle
Me levanto
le cambio a alguien una moneda por unas monedas
Me sirvo un vaso de leche
Cojo de la alacena blanca un paquete de galletas
y vuelvo para escribir estos mini detalles
que me vuelven etéreo y sigo volando
Porque el viento pega en mi rostro
aunque no me mueva
y siga soñando la mismidad que me viene
Estoy ausente, leyendo la inmortalidad de Kundera
en esta mañana tierna ¡sí, es posible llamarle así!
lo atestiguan: la chica que me gusta a estas horas
los durmientes pasajeros del metrobús
las gentes (¡sí, se puede escribir así!) del otro lado del teléfono
Ayer pasé tres horas, muy pocas, lo sé
escuchando por internet a poetas hispanoamericanos
Muy dignos, muy aguerridos con su palabra
En esta vaporosa nube en que convergen
Kundera, la chica que me gusta por las mañanas, los dos Efraínes: Huerta y Bartolomé, Girondo, Vallejo
Sabines, Paz, Neruda, Nandino, Benedetti, Martí
Cernuda, Alonso, Machado, Cardenal y el puñado de amigos poetas que aún gozan de ser desconocidos
Aquí, en esta luminosa soledad
es que me acerco a la dicha de estar ausente
me siento vivo en los minúsculos detalles
Mis sentidos aparentan fortalecerse
veo mejor, aspiro formidablemente los aromas
mis manos tocan de mucho mejor manera
Y en todo ello, revuelto, admiro la vida
(incluso la mía) y me regocijo
porque hay poesía, poetas y gentes
y una chica que me gusta, y hay aire
Puedo leer lo que se me antoja
y tomar leche, acabarme las galletas
sin nadie que me vea
No tengo sueño (detesto tener sueño)
siento la piel erecta y el ánimo resuelto
En tanto mi cabello viaja al Sur
en una feliz caída libre
en una casualidad que me permite
estar alegre aunque el mundo, ya se sabe
me lo prohíba; incluso se enoje porque lo estoy
Pero qué importa, si yo aún gozo
de la inmortalidad y del derecho —irreductible—
a Volar
Porque si yo aprendí a volar
fue precisamente para eso: volar
(Léase como una oración)
(Léase como una oración)
Besana
arrástrame
penetra mi pesada sombra
hazme sonreír y callar
[tengo un tacto inalámbrico
con el que voy lejos
a tocarte. Estoy en tu piel
y siento los músculos de tu deseo]
El viento me lleva por encima de todo
de los lagos, de las rocas granizadas
del río y del bosque
Aún por encima del cielo
también por encima de las gargantas
y del fuego. Y de las cuevas
Los juguetes son los hinchados pezones
los alzados labios vaginales que lo dicen todo
todo, todo lo que es necesario y vulnerable:
las cuestiones felices, los inmortales hechos
[De cualquier modo tus signos son:
la maleza verde, la lluvia, la noche
el caminar engarzado, la sonrisa transparente
el viento]
El viento que me escucha
que me dice, que me interroga
es el mismo que te idolatra
el mismo que te quiere
el mismo que te construye
El viento no es inocuo
ni vacío ni estéril
Este viento es singular
permanente
casi se pronuncia
con vocablos que entenderíamos
Es el viento que me lleva
que me acerca aproximadamente
a la orilla tierna que eres
mujer del viento, sonora
ventisca de la humedad enamorada
Inquieta
porque son muchas las casualidades
que nos atrapan
muchas las sugerencias
que nos provocan
El viento es la total esperanza
un guardarropa que nos espera
que guardará nuestras ansias
y nuestras almas
Mientras nosotros, desnudos
abrigaremos, del uno al otro
la singular alegría de permanecer
penetrados, adentro, quietos
esperando la noche
Una noche larga que nos redime
que nos harta de amor
de palabras dulces
de actos heroicos, de excitaciones
Noches que son bisagras, compuertas
para llegar lejos y exhumarnos
el alma y los cuerpos
la voz y la mirada
El viento, el canto
la palabra, la pasión mordisqueada
Ya soy ahora de aire y vuelo
imagino que vuelo todo el tiempo
y lo hago, viajo y estoy dando vueltas
en un claro del bosque, en el cerro hueco
y libro mi batalla y te veo y te alcanzo
Tú también vuelas
Juntos volamos
y nos vamos
Besana
arrástrame
penetra mi pesada sombra
hazme sonreír y callar
[tengo un tacto inalámbrico
con el que voy lejos
a tocarte. Estoy en tu piel
y siento los músculos de tu deseo]
El viento me lleva por encima de todo
de los lagos, de las rocas granizadas
del río y del bosque
Aún por encima del cielo
también por encima de las gargantas
y del fuego. Y de las cuevas
Los juguetes son los hinchados pezones
los alzados labios vaginales que lo dicen todo
todo, todo lo que es necesario y vulnerable:
las cuestiones felices, los inmortales hechos
[De cualquier modo tus signos son:
la maleza verde, la lluvia, la noche
el caminar engarzado, la sonrisa transparente
el viento]
El viento que me escucha
que me dice, que me interroga
es el mismo que te idolatra
el mismo que te quiere
el mismo que te construye
El viento no es inocuo
ni vacío ni estéril
Este viento es singular
permanente
casi se pronuncia
con vocablos que entenderíamos
Es el viento que me lleva
que me acerca aproximadamente
a la orilla tierna que eres
mujer del viento, sonora
ventisca de la humedad enamorada
Inquieta
porque son muchas las casualidades
que nos atrapan
muchas las sugerencias
que nos provocan
El viento es la total esperanza
un guardarropa que nos espera
que guardará nuestras ansias
y nuestras almas
Mientras nosotros, desnudos
abrigaremos, del uno al otro
la singular alegría de permanecer
penetrados, adentro, quietos
esperando la noche
Una noche larga que nos redime
que nos harta de amor
de palabras dulces
de actos heroicos, de excitaciones
Noches que son bisagras, compuertas
para llegar lejos y exhumarnos
el alma y los cuerpos
la voz y la mirada
El viento, el canto
la palabra, la pasión mordisqueada
Ya soy ahora de aire y vuelo
imagino que vuelo todo el tiempo
y lo hago, viajo y estoy dando vueltas
en un claro del bosque, en el cerro hueco
y libro mi batalla y te veo y te alcanzo
Tú también vuelas
Juntos volamos
y nos vamos
Poema: Uno es
Uno es
lo que al otro
bajo una silenciada noche
Así perduran los amores
en la fascinación de los rostros
y el encanto
Como dos sombras nos reptamos
debajo del cielo
en que anidaban las miradas
Nos encontramos porque ya nos habíamos soñado
—los sueños anteceden a las fantasías
y sobreviven a la memoria—
A pesar de los siglos y las costumbres
el amor perdura en su infinita agonía
y se vuelve uno y otro
viaja y sale y nos retorna
sí
como retoños o como charcos de agua
No
como soles, sí, eso
así es la finita mirada de tus ojos
chispeante, cristalina
casi agua y verso
y por lo tanto deseo público
casi popular y democrático
como una agigantada maraca que suena y me envuelve, que me agita, que me hace con tu nombre
hombre
con tu tótem como un surfista girando
en el acuoso mareaje
de tus senos diletantes
Uno es la graciosa huída
la herida permanente
el peinado quemado
los hombros destapados
Uno es lo que quiere el otro
sin sus manos, sin su rostro
como labios purgantes
como dedos asesinos
Es que el amor no conoce de autoridades invisibles
el amor es más terreno
es más de necesidad primera
es surco y carbón
se abre y se quema uno
es siempre O casi siempre
la florecida imagen de una paisaje en erupción que nos redime
que insiste a voluntad ajena sacarnos y echarnos para fuera
como si fuéramos intrusos de un paraíso que SE VENDE
o se alquila pero que siempre
no nos dice nada y a cambio nos extiende un pagaré sin fronteras o sin resortes
la puerta de salida está clausurada con cerrojo y todo
sin extintores ni señalética ni sala de espera o de lectura
las curvas siguen siendo peligrosas
y no se adhieren las llantas al pavimento
no sin tu sombra ni tus párpados montañosos
ni los enjambres que son tus manos y el alboroto que hace tu cabello
y el fuego, siempre el juego
de tus manos
Por eso se quema uno
por estar siempre despierto
y siempre arañado
y constantemente expuesto
a la radioactividad
que producen tus poros
y tus pulmones
Y el bullicio que causa
tu sexo en erupción radiante
las cenizas volcánicas
que son la invisible carpa
con que a diario
se cubre el firmamento
tú volcánica
tú pasto calcinado
tú hormiga
tú hacedora de felices horas
de honrosas hechuras
de melodiosos actos
por donde el aire penetra
y me envuelve
y me hace sentir
que aún en el olvido
existe, es cierto
la identidad secreta de las cosas
lo que al otro
bajo una silenciada noche
Así perduran los amores
en la fascinación de los rostros
y el encanto
Como dos sombras nos reptamos
debajo del cielo
en que anidaban las miradas
Nos encontramos porque ya nos habíamos soñado
—los sueños anteceden a las fantasías
y sobreviven a la memoria—
A pesar de los siglos y las costumbres
el amor perdura en su infinita agonía
y se vuelve uno y otro
viaja y sale y nos retorna
sí
como retoños o como charcos de agua
No
como soles, sí, eso
así es la finita mirada de tus ojos
chispeante, cristalina
casi agua y verso
y por lo tanto deseo público
casi popular y democrático
como una agigantada maraca que suena y me envuelve, que me agita, que me hace con tu nombre
hombre
con tu tótem como un surfista girando
en el acuoso mareaje
de tus senos diletantes
Uno es la graciosa huída
la herida permanente
el peinado quemado
los hombros destapados
Uno es lo que quiere el otro
sin sus manos, sin su rostro
como labios purgantes
como dedos asesinos
Es que el amor no conoce de autoridades invisibles
el amor es más terreno
es más de necesidad primera
es surco y carbón
se abre y se quema uno
es siempre O casi siempre
la florecida imagen de una paisaje en erupción que nos redime
que insiste a voluntad ajena sacarnos y echarnos para fuera
como si fuéramos intrusos de un paraíso que SE VENDE
o se alquila pero que siempre
no nos dice nada y a cambio nos extiende un pagaré sin fronteras o sin resortes
la puerta de salida está clausurada con cerrojo y todo
sin extintores ni señalética ni sala de espera o de lectura
las curvas siguen siendo peligrosas
y no se adhieren las llantas al pavimento
no sin tu sombra ni tus párpados montañosos
ni los enjambres que son tus manos y el alboroto que hace tu cabello
y el fuego, siempre el juego
de tus manos
Por eso se quema uno
por estar siempre despierto
y siempre arañado
y constantemente expuesto
a la radioactividad
que producen tus poros
y tus pulmones
Y el bullicio que causa
tu sexo en erupción radiante
las cenizas volcánicas
que son la invisible carpa
con que a diario
se cubre el firmamento
tú volcánica
tú pasto calcinado
tú hormiga
tú hacedora de felices horas
de honrosas hechuras
de melodiosos actos
por donde el aire penetra
y me envuelve
y me hace sentir
que aún en el olvido
existe, es cierto
la identidad secreta de las cosas
Poema: Me siento feliz
Me siento feliz
como un casquete polar
igual que mi Campana de la independencia
como unos claros, transparentes ojos
que a fuerza de tanta dichosa sinceridad
dicen: eh, muchacho, acá
…Y yo, como un toro, avanzo
llego, te alcanzo y permanezco
frágil, sin fecha de caducidad
sin autoridad moral pero sin ripios que lo vuelven
todo un signo de interrogación
y que siempre, eternamente
destruyen, embalsaman
como si mi alma fuera una monja
lapidada, amada, preñada
y por eso tan pecadora
como tus senos o mis manos
vengo al juicio de las cosas
(y más que cosas: actos)
adicto, lúdico, didáctico
con guía de papelería cara
Y soy un extraño
me gustan las botas azules
y un necio:
me enamoro de ti cada vez que te veo
y te respiro
y siento tu rodilla y muslos a mi lado
Como el viento fresco y terco
como los sueños rápidos y profundos
que son mares y soles
y descanso
Por eso, estoy contento
porque el mundo me es ajeno
y gratuito
y yo canto como si este fin de semana fuera lo único que yo quisiera vivir eternamente
Claro, dicen, no se puede ser inmortal
ni absolutamente hermoso
ni tener poderes de ningún tipo
Tenemos a cambio
nuestras miradas, nuestras manos
lo esencial que es mirarse y hallarse
desnudos, casi transparentes, y por lo mismo
casi eternos e inmortales y poderosos
y grandes… aunque en el fondo
—como un oficio—
permanezcamos adolescentes
mudos, entregados en la distancia
con una mesa de por medio
y un mesero terco en hacerme comer
mientras yo sólo quiero conversar
y hacerme uno con la palabra en tus oídos
como un casquete polar
igual que mi Campana de la independencia
como unos claros, transparentes ojos
que a fuerza de tanta dichosa sinceridad
dicen: eh, muchacho, acá
…Y yo, como un toro, avanzo
llego, te alcanzo y permanezco
frágil, sin fecha de caducidad
sin autoridad moral pero sin ripios que lo vuelven
todo un signo de interrogación
y que siempre, eternamente
destruyen, embalsaman
como si mi alma fuera una monja
lapidada, amada, preñada
y por eso tan pecadora
como tus senos o mis manos
vengo al juicio de las cosas
(y más que cosas: actos)
adicto, lúdico, didáctico
con guía de papelería cara
Y soy un extraño
me gustan las botas azules
y un necio:
me enamoro de ti cada vez que te veo
y te respiro
y siento tu rodilla y muslos a mi lado
Como el viento fresco y terco
como los sueños rápidos y profundos
que son mares y soles
y descanso
Por eso, estoy contento
porque el mundo me es ajeno
y gratuito
y yo canto como si este fin de semana fuera lo único que yo quisiera vivir eternamente
Claro, dicen, no se puede ser inmortal
ni absolutamente hermoso
ni tener poderes de ningún tipo
Tenemos a cambio
nuestras miradas, nuestras manos
lo esencial que es mirarse y hallarse
desnudos, casi transparentes, y por lo mismo
casi eternos e inmortales y poderosos
y grandes… aunque en el fondo
—como un oficio—
permanezcamos adolescentes
mudos, entregados en la distancia
con una mesa de por medio
y un mesero terco en hacerme comer
mientras yo sólo quiero conversar
y hacerme uno con la palabra en tus oídos
Poema: Tu boca es un pliego petitorio
Tu boca es un pliego petitorio
un sinfín de solicitudes
profundamente profanas
angulosamente incitantes
Tu boca es un sinónimo
para la necesidad de mi espíritu
porque sin ella yo soy menos que:
un par de zapatillas sin sus pies amados
Tu boca tiene la profundidad necesaria
la tibieza precisa y envolvente
la de cada hora y cada hombre
(por tus labios corre la propia vida)
simultánea
coqueta
incitante
Sin tu boca
el abrazo y el tiempo
son inútiles
como tan inútiles están mis manos
cuando no está tu cuerpo para esculpirlo
para arrancar la madera inservible de tus ropas
y dejarte alabastrina
encerada a empujones del deseo
Por eso te necesito
para no estar quieto
para quitarme de encima
toda esta corteza que me estorba
Necesito tu boca deslizante
la que jadea como vírgula del deseo
y destellante, iluminada de saliva
como una lluvia fresca que me sacude
Es cierto: no hay muchas bocas como la tuya
Tu boca es aún antorcha y pétalos
mordisco barroco y cadencia hinchada
porque tus labios son a mi cuerpo
como dos besanas que me cosecharán
a manos llenas
a tímpanos llenos
a cuerpos saturados del deseo
un sinfín de solicitudes
profundamente profanas
angulosamente incitantes
Tu boca es un sinónimo
para la necesidad de mi espíritu
porque sin ella yo soy menos que:
un par de zapatillas sin sus pies amados
Tu boca tiene la profundidad necesaria
la tibieza precisa y envolvente
la de cada hora y cada hombre
(por tus labios corre la propia vida)
simultánea
coqueta
incitante
Sin tu boca
el abrazo y el tiempo
son inútiles
como tan inútiles están mis manos
cuando no está tu cuerpo para esculpirlo
para arrancar la madera inservible de tus ropas
y dejarte alabastrina
encerada a empujones del deseo
Por eso te necesito
para no estar quieto
para quitarme de encima
toda esta corteza que me estorba
Necesito tu boca deslizante
la que jadea como vírgula del deseo
y destellante, iluminada de saliva
como una lluvia fresca que me sacude
Es cierto: no hay muchas bocas como la tuya
Tu boca es aún antorcha y pétalos
mordisco barroco y cadencia hinchada
porque tus labios son a mi cuerpo
como dos besanas que me cosecharán
a manos llenas
a tímpanos llenos
a cuerpos saturados del deseo
Poemas Narrativos
Poemas Narrativos
A veces, como saben o suponen, uno toma las nombradas rachas para crear, para perfilar cierto estilo o sentido. Casi siempre esto resulta temático. Esa circunstancia me ha ocurrido a lo largo de mis letras. Tengo un llamado a escribir estas historias, así, de esta manera, con este título y con el seudónimo de siempre: Emanuel Alvarado.
Desde ayer
(desde hace varios días para ser preciso)
he venido tocando el silbido de Silvio
Su canto poético me ha gustado desde siempre
desde que lo descubrí en una grabación magnetofónica
Su voz desde siempre mantiene el carácter de la libertad
Escuché que vendrá a mi patria e iré a verle
cantaré junto a miles Pequeña serena diurna
y un Ojalá que es nuestro himno
A veces intento escuchar a otros cantautores
y me gustan y me embriagan
pero ya borracho siempre regreso y lo escucho
me deleita sobremanera su canto
la trova impregnada de trópico y caña
Mis libros llevan el sello de su zafra
el machete tendido, tierno, que entiende
que se esmera en abrir la brecha
en acortar la distancia que nos separa
del olvido y la indecencia
Me gusta de veras escuchar sus ecos cubanos
su mirada perdida en el mar caribe
su lengua extraña del mundo y de la Extremadura
Silvio apóstol, silbante amigo
(a mí como a Borges con Neruda
me pasa curiosamente lo mismo contigo:
no necesito tu socialismo para escucharte
y sin embargo sé no podrías serlo sin su permiso)
Enarbolas una bandera grande, cosmopolita
—la revolución latinoamericana como sexto sentido—
encallas y te levantas con pedazos de piedra en las rodillas
y cantas y te elevas como un paraguas alfombrado y mágico
Nada es igual, todo es distinto
después de escucharte como consciencia social
como si tus letras fueran un comunicado esencial
una forma distinta de decir lo profundo
el pecado que es dedicarse a ser diferente
O al menos, a formar parte de una masa distinta
Una propuesta que canta y desvela
que sonríe y propone
que mata poco a poco el aburrimiento en que viene cayendo el mundo
y los asuntos del Estado permanente del pleonasmo y el egoísmo
A veces, como saben o suponen, uno toma las nombradas rachas para crear, para perfilar cierto estilo o sentido. Casi siempre esto resulta temático. Esa circunstancia me ha ocurrido a lo largo de mis letras. Tengo un llamado a escribir estas historias, así, de esta manera, con este título y con el seudónimo de siempre: Emanuel Alvarado.
Desde ayer
(desde hace varios días para ser preciso)
he venido tocando el silbido de Silvio
Su canto poético me ha gustado desde siempre
desde que lo descubrí en una grabación magnetofónica
Su voz desde siempre mantiene el carácter de la libertad
Escuché que vendrá a mi patria e iré a verle
cantaré junto a miles Pequeña serena diurna
y un Ojalá que es nuestro himno
A veces intento escuchar a otros cantautores
y me gustan y me embriagan
pero ya borracho siempre regreso y lo escucho
me deleita sobremanera su canto
la trova impregnada de trópico y caña
Mis libros llevan el sello de su zafra
el machete tendido, tierno, que entiende
que se esmera en abrir la brecha
en acortar la distancia que nos separa
del olvido y la indecencia
Me gusta de veras escuchar sus ecos cubanos
su mirada perdida en el mar caribe
su lengua extraña del mundo y de la Extremadura
Silvio apóstol, silbante amigo
(a mí como a Borges con Neruda
me pasa curiosamente lo mismo contigo:
no necesito tu socialismo para escucharte
y sin embargo sé no podrías serlo sin su permiso)
Enarbolas una bandera grande, cosmopolita
—la revolución latinoamericana como sexto sentido—
encallas y te levantas con pedazos de piedra en las rodillas
y cantas y te elevas como un paraguas alfombrado y mágico
Nada es igual, todo es distinto
después de escucharte como consciencia social
como si tus letras fueran un comunicado esencial
una forma distinta de decir lo profundo
el pecado que es dedicarse a ser diferente
O al menos, a formar parte de una masa distinta
Una propuesta que canta y desvela
que sonríe y propone
que mata poco a poco el aburrimiento en que viene cayendo el mundo
y los asuntos del Estado permanente del pleonasmo y el egoísmo
Hoy necesitaba un abrazo fuerte
Hoy necesitaba un abrazo fuerte
me lo diste con tu mirada, a la distancia
En el cielo, los árboles se dibujaban en el viento
y sobre la tierra, nacían las nuevas flores de un jardincillo
Es por eso que escribo: para no estar ausente
y acercarme nítidamente a tu aroma
Que como sombra
me cubre de la mañana a la noche
(Los noches son otra forma de adorarte
por eso lo hago en el agudo silencio
En los corredores vacíos, en las butacas
de los cines, también vacíos)
(En los sueños agitados
en que te imagino inmediata, posible
tangible al gozo y a la experiencia)
(Los sueños en que te vuelves muñeca
y porcelana y glamour y arte amoroso.
Las imágenes de carne y lencería
y el rebozo de piel que me envuelve)
Tú que eres claridad y fuego sagrado, casi eterno
casi miel, casi ámbar, casi todas las cosas
—porque el deseo es una lista de encargos—
porque el amor sólo es posible inserto en la médula ósea
o en la consciencia, que es lo mismo
(de otra manera no podríamos andar)
(ni agitarnos ni imaginar al otro)
Tú que eres roca y diente
manos y pies volátiles
—lentejuela de un espejo,
brillando allá, siempre lejos y distante—
Séptima maravilla moderna
pedestal de jade y maderas
incrustadas en mi memoria
¡Eso eres carajo!
Eso eres en un púlpito etéreo desde el que te veo
discurrir la forma del tiempo
Y te elevas y sueñas
y yo duermo y me arrullo
en ese discurso tan tuyo y lejano
en el que me acuesto y murmuro invisiblemente
mi deseo y mis aullidos
…Es muy posible que a base de tanto esfuerzo
te traiga un buen día desde la memoria
y te ame de verdad
agarrado al colchón terso y blando
atento y gimiente que es tu cuerpo
y te haga el amor
como si me encontrara en el Guggenheim
de Bilbao y Matisse y Kandinsky y Rembrandt
matizaran nuestras figuras e hicieran amarnos
fuera de sus cuadros y la distancia
mujer fantasma
mujer deseada
mujer amada
mujer querida
mujer mujer mujer…
siempre mujer
siempre mujer
Mujer,mujer
me lo diste con tu mirada, a la distancia
En el cielo, los árboles se dibujaban en el viento
y sobre la tierra, nacían las nuevas flores de un jardincillo
Es por eso que escribo: para no estar ausente
y acercarme nítidamente a tu aroma
Que como sombra
me cubre de la mañana a la noche
(Los noches son otra forma de adorarte
por eso lo hago en el agudo silencio
En los corredores vacíos, en las butacas
de los cines, también vacíos)
(En los sueños agitados
en que te imagino inmediata, posible
tangible al gozo y a la experiencia)
(Los sueños en que te vuelves muñeca
y porcelana y glamour y arte amoroso.
Las imágenes de carne y lencería
y el rebozo de piel que me envuelve)
Tú que eres claridad y fuego sagrado, casi eterno
casi miel, casi ámbar, casi todas las cosas
—porque el deseo es una lista de encargos—
porque el amor sólo es posible inserto en la médula ósea
o en la consciencia, que es lo mismo
(de otra manera no podríamos andar)
(ni agitarnos ni imaginar al otro)
Tú que eres roca y diente
manos y pies volátiles
—lentejuela de un espejo,
brillando allá, siempre lejos y distante—
Séptima maravilla moderna
pedestal de jade y maderas
incrustadas en mi memoria
¡Eso eres carajo!
Eso eres en un púlpito etéreo desde el que te veo
discurrir la forma del tiempo
Y te elevas y sueñas
y yo duermo y me arrullo
en ese discurso tan tuyo y lejano
en el que me acuesto y murmuro invisiblemente
mi deseo y mis aullidos
…Es muy posible que a base de tanto esfuerzo
te traiga un buen día desde la memoria
y te ame de verdad
agarrado al colchón terso y blando
atento y gimiente que es tu cuerpo
y te haga el amor
como si me encontrara en el Guggenheim
de Bilbao y Matisse y Kandinsky y Rembrandt
matizaran nuestras figuras e hicieran amarnos
fuera de sus cuadros y la distancia
mujer fantasma
mujer deseada
mujer amada
mujer querida
mujer mujer mujer…
siempre mujer
siempre mujer
Mujer,mujer
Con esta fecha
Con esta fecha
(un día cualquiera en la memoria)
quisiera cantarte la importancia
que tienes para mí
…mientras la ciudad se confabula
para que te recuerde en su gente:
en los peinados clonados como tarabillas
en los pantalones usados de las chicas
en el moderno empeño de mostrar las caderas
—las cinturas desnudas como extensión
de los glúteos que quieren ser mostrados—…
La distancia, antes de que digas alguna cosa
no es más que una idea sin importancia a la velocidad del sonido
¿Sabías que las tarifas aéreas han bajado considerablemente?
¿Que los autos y las carreteras cada día son más y mejores?
¿Qué te puedo ver en mi teléfono?
¿Qué las computadoras transmiten tu voz?
de manera que puedo tenerte cerca
tan pronto se decida
Tu presencia en mi vida tiene la importancia del mármol que dejó Miguel Ángel en sus esculturas, tiene, la importancia de mi primer pasaporte y la de las runas con que espanto a todo lo que me da miedo. Eres un dintel alabastrado que deseo en la penumbra, a todas horas, porque lo que tú me brindas no es calor ni alegría sino la sustancia subjetiva con que me ha sido dado imaginar y soñar, crear e inventar, platicar y pensar.
Eres casi un fantasma, una sombra, un delirio esquizofrénico. Una puntual hora en medio del desierto, de la aurora, de las noches bohemias que son mis días. Porque tú eres la dieta diaria y lejana que me alegra el hoy y me alimenta. Porque sin ti, sin tu presencia, hace ya tiempo que yo hubiera dejado olvidado el monedero donde suelo poner los recuerdos. Y no quedaría más de mí que mis manos muertas escribiendo.
Te quiero por la delgada silueta que retengo en mi memoria como un rayo de luz que me da consciencia del deseo. Te pienso, como se repasan los víveres cuando voy de campamento: sin olvidar nada. Porque acampar contigo es meternos dentro de un sleeping recostados debajo del cielo mirando la profundidad del espacio —las estrellas como un juego didáctico, como una bola de plástico con múltiples caras para intentar meterlas.
Tienes la importancia de las velas y el aserrín. La importancia del viento. La importancia de una guitarra o un libro o un velero. Es decir, tienes la importancia de las cosas esenciales: un barquito de papel, un avioncito de papel, un dinosaurio de papel, una carta escrita a la vieja usanza: en papel perfumado. Otra vez, es decir: tienes la importancia de un material que se recicla, porque tú eres como una celulosa que me hace falta para terminar un libro.
(un día cualquiera en la memoria)
quisiera cantarte la importancia
que tienes para mí
…mientras la ciudad se confabula
para que te recuerde en su gente:
en los peinados clonados como tarabillas
en los pantalones usados de las chicas
en el moderno empeño de mostrar las caderas
—las cinturas desnudas como extensión
de los glúteos que quieren ser mostrados—…
La distancia, antes de que digas alguna cosa
no es más que una idea sin importancia a la velocidad del sonido
¿Sabías que las tarifas aéreas han bajado considerablemente?
¿Que los autos y las carreteras cada día son más y mejores?
¿Qué te puedo ver en mi teléfono?
¿Qué las computadoras transmiten tu voz?
de manera que puedo tenerte cerca
tan pronto se decida
Tu presencia en mi vida tiene la importancia del mármol que dejó Miguel Ángel en sus esculturas, tiene, la importancia de mi primer pasaporte y la de las runas con que espanto a todo lo que me da miedo. Eres un dintel alabastrado que deseo en la penumbra, a todas horas, porque lo que tú me brindas no es calor ni alegría sino la sustancia subjetiva con que me ha sido dado imaginar y soñar, crear e inventar, platicar y pensar.
Eres casi un fantasma, una sombra, un delirio esquizofrénico. Una puntual hora en medio del desierto, de la aurora, de las noches bohemias que son mis días. Porque tú eres la dieta diaria y lejana que me alegra el hoy y me alimenta. Porque sin ti, sin tu presencia, hace ya tiempo que yo hubiera dejado olvidado el monedero donde suelo poner los recuerdos. Y no quedaría más de mí que mis manos muertas escribiendo.
Te quiero por la delgada silueta que retengo en mi memoria como un rayo de luz que me da consciencia del deseo. Te pienso, como se repasan los víveres cuando voy de campamento: sin olvidar nada. Porque acampar contigo es meternos dentro de un sleeping recostados debajo del cielo mirando la profundidad del espacio —las estrellas como un juego didáctico, como una bola de plástico con múltiples caras para intentar meterlas.
Tienes la importancia de las velas y el aserrín. La importancia del viento. La importancia de una guitarra o un libro o un velero. Es decir, tienes la importancia de las cosas esenciales: un barquito de papel, un avioncito de papel, un dinosaurio de papel, una carta escrita a la vieja usanza: en papel perfumado. Otra vez, es decir: tienes la importancia de un material que se recicla, porque tú eres como una celulosa que me hace falta para terminar un libro.
3 años te he esperado, tres
3 años te he esperado, tres
como toros, como retos
igual de impacientes
tiritando de rabia
Navegando por doquier sin hallar nada
apenas una semilla o un germen
Un átomo que estalla en mi cabeza
y la quiebra, y la satura
y la envuelve en su marisma
Que quema y ahuyenta
como si desear fuera una tortura
y la espera un prolongado beso
nada marginal, nada ausente
como límpido aroma del estás aquí
ahora, eternamente
en la espera quemante
en el huidizo enjambre
que son tus manos multiplicadas
acariciándome
tomando lo que creen es de ellas
Y por eso se aferran y gimen
en la hora visceral del renacer
siempre
acadapasoquedamos como serpientes
enredados, infinitamente traspasados
como olientes combatientes
como guerreros kamasutranos
como peces en sábanas móviles y acuáticas
sembrando en las dunas cuánticas
de la espera
del abrazo esperado
del desesperado deseo
que es estar abrazados
acá en la distancia
(que se acorta):
a unos cuantos píxeles
a dos cuartas se encuentra de mis manos /
tu piel, que no es más que la alfombra mágica /
en la que volamos ondulando /
en las ráfagas del viento
Sigo pensando que de tu vuelo
depende la cita del tiempo
la frase preferida de la distancia
o el deseo que se esconde
en cada rincón de los labios
y en cada palabra que leo o que escribo
porque tú eres también
una forma de escribir la realidad
y también una manera de pensar
Porque entre tú y yo ya sólo queda
una mínima distancia
y ahí cabe, aún
la posibilidad infinita de tocarnos
como toros, como retos
igual de impacientes
tiritando de rabia
Navegando por doquier sin hallar nada
apenas una semilla o un germen
Un átomo que estalla en mi cabeza
y la quiebra, y la satura
y la envuelve en su marisma
Que quema y ahuyenta
como si desear fuera una tortura
y la espera un prolongado beso
nada marginal, nada ausente
como límpido aroma del estás aquí
ahora, eternamente
en la espera quemante
en el huidizo enjambre
que son tus manos multiplicadas
acariciándome
tomando lo que creen es de ellas
Y por eso se aferran y gimen
en la hora visceral del renacer
siempre
acadapasoquedamos como serpientes
enredados, infinitamente traspasados
como olientes combatientes
como guerreros kamasutranos
como peces en sábanas móviles y acuáticas
sembrando en las dunas cuánticas
de la espera
del abrazo esperado
del desesperado deseo
que es estar abrazados
acá en la distancia
(que se acorta):
a unos cuantos píxeles
a dos cuartas se encuentra de mis manos /
tu piel, que no es más que la alfombra mágica /
en la que volamos ondulando /
en las ráfagas del viento
Sigo pensando que de tu vuelo
depende la cita del tiempo
la frase preferida de la distancia
o el deseo que se esconde
en cada rincón de los labios
y en cada palabra que leo o que escribo
porque tú eres también
una forma de escribir la realidad
y también una manera de pensar
Porque entre tú y yo ya sólo queda
una mínima distancia
y ahí cabe, aún
la posibilidad infinita de tocarnos
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